O Prato da Vida

Durante muitos anos, ela sentava-se à mesma mesa, diante do mesmo prato.

A carne de frango, sempre servida do mesmo jeito — macia, branca, sem tempero.

Era a carne que ela mesma preparava, arrancada de si em pequenas porções diárias: o peito que acolhia, as asas que nunca batiam, as pernas que não caminhavam.

Ela comia em silêncio.

Ouvia vozes ao redor, mas a sua própria ficava guardada entre os dentes cerrados, entre os ossos daquilo que restava dela.

Mas um dia, ao sentar-se novamente diante do prato, sentiu no fundo do estômago um não.

Não de raiva, nem de rebeldia. Um não sagrado, que brotou como um canto: "Basta."

Levantou-se da mesa.

Saiu da casa.

Caminhou até o rio — aquele que ela mesma havia esquecido, mas que ainda corria dentro dela.

Ali, viu nadar um peixe dourado. Não o pegou com redes, não o caçou.

O peixe saltou até suas mãos.

Ela o levou consigo. Não havia culpa.

Na cozinha silenciosa, preparou o peixe com azeite, ervas, sal e calor.

Fritou-o até ficar crocante.

Quando sentou-se para comer, saboreou pela primeira vez um alimento que não vinha do próprio corpo, mas da alma.

E ao morder a pele estalante do peixe, sentiu-se inteira.

Não era mais oferenda — era celebrante.

Não era mais serva — era criadora.

Lá fora, o mundo seguia esperando.

Mas ela já havia rompido o lacre.

A chave da gaiola estava em sua garganta.

E ao engolir o último pedaço, abriu as asas, sem pressa, e voou.

Angela Ponsi

A Mulher que Sonha

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